Estos versos, lector mío,
que a tu deleite consagro,
y sólo tienen de buenos
conocer yo que son malos,
ni disputártelos quiero
ni quiero recomendarlos,
porque eso fuera querer
hacer de ellos mucho caso.
  No agradecido te busco:
pues no debes, bien mirado,
estimar lo que yo nunca
juzgué que fuera a tus manos.
  En tu libertad te pongo,
si quisieres censurarlos;
pues de que, al cabo, te estás
en ella, estoy muy al cabo.
  No hay cosa más libre que 
el entendimiento humano;
¿pues lo que Dios no violenta,
por qué yo he de violentarlo?
  Dí cuanto quisieres de ellos,
que, cuando más inhumano
me los mordieres, entonces
me quedas más obligado,
pues le debes a mi Musa
el más sazonado plato,
(que es el murmurar), según
un adagio cortesano.
  Y siempre te sirvo, pues
o te agrado, o no te agrado:
si te agrado, te diviertes;
murmuras, si no te cuadro.
  Bien pudiera yo decirte
por disculpa, que no ha dado
lugar para corregirlos
la prisa de los traslados;
que van de diversas letras,
y que algunas, de muchachos,
matan de suerte el sentido
que es cadáver el vocablo;
y que, cuando los he hecho,
ha sido en el corto espacio
que ferian al ocio las
precisiones de mi estado;
que tengo poca salud
y continuos embarazos,
tales, que aun diciendo esto,
llevo la pluma trotando.
  Pero todo eso no sirve,
pues pensarás que me jacto
de que quizá fueran buenos
a haberlos hecho despacio;
y no quiero que tal creas,
sino sólo que es el darlos
a la luz, tan sólo por
obedecer un mandato.
  Esto es, si gustas creerlo,
que sobre eso no me mato,
pues al cabo harás lo que
se te pusiere en los cascos.
  Y adiós, que esto no es más de
darte la muestra del paño:
si no te agrada la pieza,
no desenvuelvas el fardo.

Copia divina, en quien veo

  Copia divina, en quien veo 
desvanecido al pincel, 
de ver que ha llegado él 
donde no pudo el deseo; 
alto, soberano empleo 
de más que humano talento; 
exenta de atrevimiento, 
pues tu beldad increíble, 
como excede a lo posible, 
no la alcanza el pensamiento.
  ¿Qué pincel tan soberano 
fue a copiarte suficiente? 
¿Qué numen movió la mente? 
¿Qué virtud rigió la mano? 
No se alabe el Arte, vano, 
que te formó peregrino: 
pues en tu beldad convino, 
para formar un portento, 
fuese humano el instrumento, 
pero el impulso, divino.
  Tan espíritu te admiro, 
que cuando deidad te creo, 
hallo el alma que no veo, 
y dudo el cuerpo que miro. 
Todo el discurso retiro, 
admirada en tu beldad: 
que muestra con realidad, 
dejando el sentido en calma, 
que puede copiarse el alma, 
que es visible la deidad.
  Mirando perfección tal 
cual la que en ti llego a ver, 
apenas puedo creer 
que puedes tener igual; 
y a no haber Original 
de cuya perfección rara 
la que hay en ti se copiara, 
perdida por tu afición, 
segundo Pigmalïón, 
la animación te impetrara.
  Toco, por ver si escondido 
lo viviente en ti parece: 
¿posible es, que de él carece 
quien roba todo el sentido? 
¿Posible es, que no has sentido 
esta mano que te toca, 
y a que atiendas te provoca 
a mis rendidos despojos? 
¿Que no hay luz en esos ojos? 
¿Que no hay voz en esa boca?
  Bien puedo formar querella, 
cuando me dejas en calma, 
de que me robas el alma 
y no te animas con ella; 
y cuando altivo atropella 
tu rigor, mi rendimiento, 
apurando el sufrimiento, 
tanto tu piedad se aleja, 
que se me pierde la queja 
y se me logra el tormento.
  Tal vez, pienso que piadoso 
respondes a mi afición; 
y otras, teme el corazón 
que te esquivas desdeñoso. 
Ya alienta el pecho, dichoso, 
ya infeliz al rigor muere; 
pero, como quiera, adquiere 
la dicha de poseer, 
porque al fin, en mi poder 
serás lo que yo quisiere.
  Y aunque ostentes el rigor 
de tu Original, fiel, 
a mí me ha dado el pincel 
lo que no puede el amor. 
Dichosa vivo al favor 
que me ofrece un bronce frío: 
pues aunque muestres desvío, 
podrás, cuando más terrible, 
decir que eres impasible, 
pero no que no eres mío. 

Díme, vencedor rapaz

  Dime, vencedor rapaz,
vencido de mi constancia,
¿qué ha sacado tu arrogancia
de alterar mi firme paz?
que aunque de vencer capaz
es la punta de tu arpón
el más duro corazón,
¿qué importa el tiro violento
si a pesar del vencimiento
queda viva la razón?
  Tienes grande señorío;
pero tu jurisdicción
domina la inclinación,
mas no pasa al albedrío.
Y así librarme confío
de tu loco atrevimiento,
pues aunque rendida siento
y presa la libertad,
se rinde la voluntad,
pero no el consentimiento.
  En dos partes dividida
tengo el alma en confusión:
una, esclava a la pasión,
y otra, a la razón medida.
Guerra civil, encendida,
aflige el pecho importuna;
quiere vencer cada una,
y entre fortunas tan varias,
morirán ambas contrarias,
pero vencerá ninguna.
  Cuando fuera, amor, te vía,
no merecí de ti, palma;
y hoy que estás dentro del alma
es resistir valentía.
Córrase, pues, tu porfía,
de los triunfos que te gano:
pues cuando ocupas, tirano,
el alma sin resistillo,
tienes vencido el Castillo
e invencible el Castellano.
  Invicta razón alienta
armas contra tu vil saña,
y el pecho es corta campaña
a batalla tan sangrienta.
Y así, Amor, en vano intenta
tu esfuerzo loco ofenderme:
pues podré decir, al verme
expirar sin entregarme,
que conseguiste matarme
mas no pudiste vencerme.

Pues estoy condenada

  Pues estoy condenada,
Fabio, a la muerte, por decreto tuyo,
y la sentencia airada
ni la apelo, resisto ni la huyo,
óyeme, que no hay reo tan culpado
a quien el confesar le sea negado.
  Porque te han informado,
dices, de que mi pecho te ha ofendido,
me has, fiero, condenado.
¿Y pueden, en tu pecho endurecido,
más la noticia incierta, que no es ciencia,
que de tantas verdades la experiencia?
  Si a otros crédito has dado,
Fabio ¿por qué a tus ojos se lo niegas,
y el sentido trocado
de la ley, al cordel mi cuello entregas;
pues liberal me amplías los rigores
y avaro me restringes los favores?
  Si a otros ojos he visto,
mátenme, Fabio, tus airados ojos;
si a otro cariño asisto,
asístanme implacables tus enojos;
y si otro amor del tuyo me divierte,
tú, que has sido mi vida, me des muerte.
  Si a otro, alegre, he mirado,
nunca alegre me mires no te vea;
si le hablé con agrado,
eterno desagrado en ti posea;
y si otro amor inquieta mi sentido,
sáquesme el alma tú, que mi alma has sido.
  Mas, supuesto que muero,
sin resistir a mi infelice suerte,
que me des sólo quiero
licencia de que escoja yo mi muerte;
deja la muerte a mi elección medida,
pues en la tuya pongo yo la vida.
  No muera de rigores,
Fabio, cuando morir de amores puedo;
pues con morir de amores,
tú acreditado y yo bien puesta quedo:
que morir por amor, no de culpada,
no es menos muerte, pero es más honrada.
  Perdón, en fin, te pido
de las muchas ofensas que te he hecho
en haberte querido:
que ofensas son, pues son a tu despecho;
y con razón te ofendes de mi trato,
pues que yo, con quererte, te hago ingrato.

De amor

	Este amoroso tormento
que en mi corazón se ve,
sé lo que siento, y no sé
la causa porque lo siento.
	Siento una grave agonía
por lograr un devaneo,
que empieza como deseo
y acaba en melancolía.
	Y cuando con más terneza
mi infeliz estado lloro,
sé que estoy triste, e ignoro
la causa de mi tristeza.
	Siento un anhelo tirano
por la ocasión a que aspiro,
y cuando cerca la miro
yo misma aparto la mano.
	Porque, si acaso se ofrece,
después de tanto desvelo,
la desazona el recelo
o el susto la desvanece.
	Y si alguna vez sin susto
consigo tal posesión,
cualquiera leve ocasión
me malogra todo el gusto.
	Siento mal del mismo bien
con receloso temor,
y me obliga el mismo amor
tal vez a mostrar desdén.
	Cualquier leve ocasión labra
en mi pecho, de manera
que el que imposibles venciera
se irrita de una palabra.
	Con poca causa ofendida
suelo, en mitad de mi amor,
negar un leve favor
a quien le diera la vida.
	Ya sufrida, ya irritada,
con contrarias penas lucho:
que por él sufriré mucho,
y con él sufriré nada.
	No sé en qué lógica cabe
el que tal cuestión se pruebe:
que por él lo grave es leve,
y con él lo leve es grave.
	Sin bastantes fundamentos
forman mis tristes cuidados,
de conceptos engañados
un monte de sentimientos.
	Y en aquél fiero conjunto
hallo, cuando se derriba,
que aquella máquina altiva
sólo estriba en un punto.
	Tal vez el dolor me engaña
y presumo, sin razón,
que no habrá satisfacción
que pueda templar mi saña.
	Y cuando a averiguar llego
el agravio porque riño
es como espanto de niño
que para en burlas y juego.
	Y aunque el desengaño toco,
con la misma pena lucho,
de ver que padezco mucho
padeciendo por tan poco.
	A vengarse se abalanza
tal vez el alma ofendida;
y después, arrepentida,
toma de mí otra venganza.
	Y si al desdén satisfago,
es con tan ambiguo error,
que yo pienso que es rigor
y se remata en halago.
	Hasta el labio desatento
suele, equívoco, tal vez,
por usar de la altivez
encontrar el rendimiento.
	Cuando por soñada culpa
con más enojo me incito,
yo le acrimino el delito
y le busco la disculpa.
	No huyo el mal, ni busco el bien:
por que en mi confuso error,
ni me asegura el amor
ni me despecha el desdén.
	En mi ciego devaneo,
bien hallada con mi engaño,
solicito el desengaño
y no encontrarlo deseo.
	Si alguno mis quejas oye,
más a decirlas me obliga,
porque me las contradiga
que no porque las apoye.
	Porque si con la pasión
algo contra mi amor digo,
es mi mayor enemigo
quien me concede razón.
	Y si acaso en mi provecho
hallo la razón propicia,
me embaraza la justicia
y ando cediendo el derecho.
	Nunca hallo gusto cumplido,
porque entre alivio y dolor
hallo culpa en el amor
y disculpa en el olvido.
	Esto de mi pena dura
es algo del dolor fiero;
y mucho más no refiero
porque pasa de locura.
	Si acaso me contradigo
en este confuso error,
aquél que tuviese amor
entenderá lo que digo.

Satíricas a la vanidad masculina

  Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:
  si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?
  Combatís su resistencia,
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad,
lo que hizo la diligencia.
  Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.
  Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.
  ¿Qué humor puede ser más raro,
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?
  Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
  Opinión ninguna gana;
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, liviana.
  Siempre tan necios andáis,
que, con desigual nivel,
a una culpáis por crüel
y a otra por fácil culpáis.
  ¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?
  Mas entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en horabuena.
  Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.
  ¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?
  ¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga,
o el que paga por pecar?
  Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
  Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición,
de la que os fuere a rogar.
  Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

Finjamos que soy feliz

Finjamos que soy feliz,
triste Pensamiento, un rato;
quizá prodréis persuadirme,
aunque yo sé lo contrario:
  que pues sólo en la aprehensión
dicen que estriban los daños,
si os imagináis dichoso
no seréis tan desdichado.
  Sírvame el entendimiento
alguna vez de descanso, 
y no siempre esté el ingenio
con el provecho encontrado.
  Todo el mundo es opiniones
de pareceres tan varios,
que lo que el uno que es negro,
el otro prueba que es blanco.
  A unos sirve de atractivo
lo que otro concibe enfado;
y lo que éste por alivio,
aquél tiene por trabajo.
  El que está triste, censura
al alegre de liviano;
y el que está alegre, se burla
de ver al triste penando.
  Los dos Filósofos Griegos
bien esta verdad probaron:
pues lo que en el uno risa,
causaba en el otro llanto.
  Célebre su oposición
ha sido por siglos tantos,
sin que cuál acertó, esté 
hasta agora averiguado;
  antes, en sus dos banderas
el mundo todo alistado,
conforme el humor le dicta,
sigue cada cual el bando.
  Uno dice que de risa
sólo es digno el mundo vario;
y otro, que sus infortunios
son sólo para llorados.
  Para todo se halla prueba
y razón en qué fundarlo;
y no hay razón para nada,
de haber razón para tanto.
  Todos son iguales jueces;
y siendo iguales y varios,
no hay quien pueda decidir
cuál es lo más acertado.
  Pues, si no hay quien lo sentencie,
¿por qué pensáis, vos, errado,
que os cometió Dios a vos
la decisión de los casos?
  ¿O por qué, contra vos mismo,
severamente inhumano,
entre lo amargo y lo dulce,
queréis elegir lo amargo?
  Si es mío mi entendimiento,
¿por qué siempre he de encontrarlo
tan torpe para el alivio,
tan agudo para el daño?
  El discurso es un acero
que sirve para ambos cabos:
de dar muerte, por la punta;
por el pomo, de resguardo.
  Si vos, sabiendo el peligro,
queréis por la punta usarlo,
¿qué culpa tiene el acero
del mal uso de la mano?
  No es saber, saber hacer
discursos sutiles, vanos;
que el saber consiste sólo
en elegir lo más sano.
  Especular las desdichas
y examinar los presagios,
sólo sirve de que el mal
crezca con anticiparlo.
  En los trabajos futuros,
la atención, sutilizando,
más formidable que el riesgo
suele fingir el amago.
  ¡Qué feliz es la ignorancia
del que, indoctamente sabio,
halla de lo que padece,
en lo que ignora, sagrado!
  No siempre suben seguros
vuelos del ingenio osados,
que buscan trono en el fuego
y hallan sepulcro en el llanto.
  También es vicio el saber:
que si no se va atajando,
cuando menos se conoce
es más nocivo el estrago;
  y si el vuelo no le abaten,
en sutilezas cebado,
por cuidar de lo curioso
olvida lo necesario.
  Si culta mano no impide
crecer al árbol copado,
quita la sustancia al fruto
la locura de los ramos.
  Si andar a nave ligera
no estorba lastre pesado,
sirve el vuelo de que sea
el precipicio más alto.
  En amenidad inútil,
¿qué importa al florido campo,
si no halla fruto el Otoño,
que ostente flores el Mayo?
  ¿De qué sirve al ingenio
el producir muchos partos,
si a la multitud se sigue
el malogro de abortarlos?
  Y a esta desdicha por fuerza
ha de seguirse el fracaso
de quedar el que produce,
si no muerto, lastimado.
  El ingenio es como el fuego,
que, con la materia ingrato,
tanto la consume más
cuando él se ostenta más claro.
  Es de su propio Señor
tan rebelado vasallo,
que convierte en sus ofensas
las armas de su resguardo.
  Este pésimo ejercicio,
este duro afán pesado,
a los hijos de los hombres
dio Dios para ejercitarlos.
  ¿Qué loca ambición nos lleva
de nosotros olvidados?
Si es para vivir tan poco,
¿de qué sirve saber tanto?
  ¡Oh, si como hay de saber,
hubiera algún seminario
o escuela donde a ignorar
se enseñaran los trabajos!
  ¡Qué felizmente viviera
el que, flojamente cauto,
burlara las amenazas
del influjo de los astros!
  Aprendamos a ignorar,
pensamiento, pues hallamos
que cuanto añado al discurso,
tanto le usurpo a los años.

Ya que para despedirme

  Ya que para despedirme,
dulce idolatrado dueño,
ni me da licencia el llanto
ni me da lugar el tiempo,
  háblente los tristes rasgos,
entre lastimosos ecos,
de mi triste pluma, nunca
con más justa causa negros.
  Y aun ésta te hablará torpe
con las lágrimas que vierto,
porque va borrando el agua
lo que va dictando el fuego.
  Hablar me impiden mis ojos;
y es que se anticipan ellos,
viendo lo que he de decirte,
a decírtelo primero.
  Oye la elocuencia muda
que hay en mi dolor, sirviendo
los suspiros, de palabras,
las lágrimas, de conceptos.
  Mira la fiera borrasca
que pasa en el mar del pecho,
donde zozobran, turbados, 
mis confusos pensamientos.
  Mira cómo ya el vivir
me sirve de afán grosero;
que se avergüenza la vida
de durarme tanto tiempo.
  Mira la muerte, que esquiva
huye porque la deseo;
que aun la muerte, si es buscada,
se quiere subir de precio.
  Mira cómo el cuerpo amante,
rendido a tanto tormento,
siendo en lo demás cadáver,
sólo en el sentir es cuerpo.
  Mira cómo el alma misma
aun teme, en su ser exento,
que quiera el dolor violar
la inmunidad de lo eterno.
  En lágrimas y suspiros
alma y corazón a un tiempo,
aquél se convierte en agua,
y ésta se resuelve en viento.
  Ya no me sirve de vida
esta vida que poseo,
sino de condición sola
necesaria al sentimiento.
  Mas, ¿por qué gasto razones
en contar mi pena y dejo
de decir lo que es preciso,
por decir lo que estás viendo?
  En fin, te vas, ¡ay de mi!
Dudosamente lo pienso:
pues si es verdad, no estoy viva,
y si viva, no lo creo.
  ¿Posible es que ha de haber día
tan infausto, funesto,
en que sin ver yo las tuyas
esparza sus luces Febo?
  ¿Posible es que ha de llegar
el rigor a tan severo,
que no ha de darle tu vista
a mis pesares aliento?
  ¡Ay, mi bien, ay prenda mía,
dulce fin de mis deseos!
¿Por qué me llevas el alma,
dejándome el sentimiento?
  Mira que es contradicción
que no cabe en un sujeto,
tanta muerte en una vida,
tanto dolor en un muerto.
  Mas ya que es preciso, ¡ay triste!,
en mi infelice suceso,
ni vivir con la esperanza,
ni morir con el tormento,
  dame algún consuelo tú
en el dolor que padezco;
y quien en el suyo muere,
viva siquiera en tu pecho.
  No te olvides que te adoro,
y sírvante de recuerdo
las finezas que me debes,
si no las prendas que tengo.
  Acuérdate que mi amor,
haciendo gala de riesgo,
sólo por atropellarlo
se alegraba de tenerlo.
  Y si mi amor no es bastante,
el tuyo mismo te acuerdo,
que no es poco empeño haber
empezado ya en empeño.
  Acuérdate, señor mío,
de tus nobles juramentos;
y lo que juró la boca
no lo desmientan tus hechos.
  Y perdona si en temer
mi agravio, mi bien, te ofendo,
que no es dolor, el dolor
que se contiene atento.
  Y adiós; que con el ahogo
que me embarga los alientos,
ni sé ya lo que te digo
ni lo que te escribo leo.

Al que ingrato me deja, busco amante

  Al que ingrato me deja, busco amante; 
al que amante me sigue, dejo ingrata; 
constante adoro a quien mi amor maltrata; 
maltrato a quien mi amor busca constante.
 
  Al que trato de amor, hallo diamante, 
y soy diamante al que de amor me trata; 
triunfante quiero ver al que me mata, 
y mato al que me quiere ver triunfante.
 
  Si a éste pago, padece mi deseo; 
si ruego a aquél, mi pundonor enojo; 
de entrambos modos infeliz me veo.

  Pero yo, por mejor partido, escojo 
de quien no quiero, ser violento empleo, 
que de quien no me quiere, vil despojo.

Con el dolor de la mortal herida

  Con el dolor de la mortal herida, 
de un agravio de amor me lamentaba; 
y por ver si la muerte se llegaba, 
procuraba que fuese más crecida.
 
  Toda en el mal el alma divertida, 
pena por pena su dolor sumaba, 
y en cada circunstancia ponderaba 
que sobraban mil muertes a una vida.
 
  Y cuando, al golpe de uno y otro tiro, 
rendido el corazón daba penoso 
señas de dar el último suspiro,
 
  no sé con qué destino prodigioso 
volví en mi acuerdo y dije:--¿Qué me admiro? 
¿Quién en amor ha sido más dichoso?

Cuando mi error y tu vileza veo

  Cuando mi error y tu vileza veo, 
contemplo, Silvio, de mi amor errado, 
cuán grave es la malicia del pecado, 
cuán violenta la fuerza de un deseo.

  A mi mesma memoria apenas creo 
que pudiese caber en mi cuidado 
la última línea de lo despreciado, 
el término final de un mal empleo.
 
  Yo bien quisiera, cuando llego a verte, 
viendo mi infame amor, poder negarlo; 
mas luego la razón justa me advierte
 
  que sólo se remedia en publicarlo: 
porque del gran delito de quererte, 
sólo es bastante pena, confesarlo.

Detente, sombra de mi bien

  Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

  Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?

  Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa en mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho,

  que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

En perseguirme, Mundo, ¿qué interesas?

			A la incompresión mundana

  En perseguirme, Mundo, ¿qué interesas?
¿En qué te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no mi entendimiento en las bellezas?

  Yo no estimo tesoros ni riquezas;
y así, siempre me causa más contento
poner riquezas en mi pensamiento
que no mi pensamiento en las riquezas.

  Y no estimo hermosura que, vencida,
es despojo civil de las edades,
ni riqueza me agrada fementida,

  teniendo por mejor, en mis verdades,
consumir vanidades de la vida
que consumir la vida en vanidades.

Esta tarde, mi bien

  Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
como en tu rostro y tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba;

  y amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía:
pues entre el llanto que el dolor vertía,
el corazón deshecho destilaba.

  Baste ya de rigores, mi bien, baste;
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu virtud contraste

  con sombras necias, con indicios vanos,
pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón deshecho entre tus manos.

Este, que ves, engaño colorido

			A su retrato

  Este, que ves, engaño colorido, 
que del arte ostentando los primores, 
con falsos silogismos de colores 
es cauteloso engaño del sentido;

  éste, en quien la lisonja ha pretendido 
excusar de los años los horrores, 
y venciendo del tiempo los rigores 
triunfar de la vejez y del olvido,
 
  es un vano artificio del cuidado, 
es una flor al viento delicada, 
es un resguardo inútil para el hado:
 
  es una necia diligencia errada, 
es un afán caduco y, bien mirado, 
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

Feliciano me adora y le aborrezco

  Feliciano me adora y le aborrezco; 
Lisardo me aborrece y yo le adoro; 
por quien no me apetece ingrato, lloro, 
y al que me llora tierno, no apetezco.
 
  A quien más me desdora, el alma ofrezco; 
a quien me ofrece víctimas, desdoro; 
desprecio al que enriquece mi decoro, 
y al que le hace desprecios, enriquezco.
 
  Si con mi ofensa al uno reconvengo, 
me reconviene el otro a mí, ofendido; 
y a padecer de todos modos vengo,
 
  pues ambos atormentan mi sentido: 
aquéste, con pedir lo que no tengo; 
y aquél, con no tener lo que le pido.

Miró Celia una rosa que en el prado

  Miró Celia una rosa que en el prado
ostentaba feliz la pompa vana
y con afeites de carmín y grana
bañaba alegre el rostro delicado;

  y dijo:--Goza, sin temor del Hado,
el curso breve de tu edad lozana,
pues no podrá la muerte de mañana
quitarte lo que hubieres hoy gozado;

  y aunque llega la muerte presurosa
y tu fragante vida se te aleja,
no sientas el morir tan bella y moza:

  mira que la experiencia te aconseja
que es fortuna morirte siendo hermosa
y no ver el ultraje de ser vieja.

Que no me quiera Fabio, al verse amado

  Que no me quiera Fabio, al verse amado, 
es dolor sin igual en mí sentido; 
mas que me quiera Silvio, aborrecido, 
es menor mal, mas no menos enfado.
 
  ¿Qué sufrimiento no estará cansado 
si siempre le resuenan al oído 
tras la vana arrogancia de un querido 
el cansado gemir de un desdeñado?
 
  Si de Silvio me cansa el rendimiento, 
a Fabio canso con estar rendida; 
si de éste busco el agradecimiento,
 
  a mí me busca el otro agradecida: 
por activa y pasiva es mi tormento, 
pues padezco en querer y en ser querida.

Rosa divina que en gentil cultura

  Rosa divina que en gentil cultura 
eres, con tu fragante sutileza, 
magisterio purpúreo en la belleza, 
enseñanza nevada a la hermosura.
 
  Amago de la humana arquitectura, 
ejemplo de la vana gentileza, 
en cuyo ser unió naturaleza 
la cuna alegre y triste sepultura.
 
  ¡Cuán altiva es tu pompa, presumida, 
soberbia, el riesgo de morir desdeñas, 
y luego desmayada y encogida
 
  de tu caduco ser das mustias señas, 
con que con docta muerte y necia vida, 
viviendo engañas y muriendo enseñas!

Yo no puedo tenerte ni dejarte

  Yo no puedo tenerte ni dejarte, 
ni sé por qué, al dejarte o al tenerte, 
se encuentra un no sé qué para quererte 
y muchos sí sé qué para olvidarte.
 
  Pues ni quieres dejarme ni enmendarte, 
yo templaré mi corazón de suerte 
que la mitad se incline a aborrecerte 
aunque la otra mitad se incline a amarte.
 
  Si ello es fuerza querernos, haya modo, 
que es morir el estar siempre riñendo: 
no se hable más en celo y en sospecha,
 
  y quien da la mitad, no quiera el todo; 
y cuando me la estás allá haciendo, 
sabe que estoy haciendo la deshecha.